HOME | DD

Description
"It looks like he's walking away from everything. Like he's given up."

Entered the "Sting Song Title" contest with this photograph, for "Message In A Bottle". [link]
Hosted by

"Seems I'm not alone at being alone,
Hundred billion castaways, looking for a home,
Ill send an s.o.s. to the world,
I hope that someone gets my..
Message in a bottle, yeah."

Too late to be a dreamer?

Il viaggio stesso è la destinazione. A meno che non si avverino i sogni più impossibili, non la troviamo mai quella maledettissima destinazione. Per quanto si viaggi, alla fine si torna dove si è iniziato. Sempre in tondo. Giriamo in tondo, e non ce ne accorgiamo mai. Non fino a quando siamo tornati all'inizio. Tornati all'inizio ci sembra sempre così orrendamente familiare l'aria che respiriamo. Come fosse diventata marcia. Tornati all'inizio vediamo la strada spingersi oltre, per tornare nuovamente all'inizio. E poi ancora. E ancora. E allora se tornassi indietro invece che proseguire avanti? Vedrei l'incrocio segreto dove ho preso la strada sbagliata per tornare da dov'ero venuta. Mentre nessuno guarda, mentre nessuno controlla. Perchè nessuno se l'aspetta che io sia lì. Contro la corrente. Contro il flusso naturale e monotono della vita.

Ora non basta più sognare. Bisogna essere furbi.

Perfino a sogni diventano monotoni. Uguali.
Diventano routine.

Description
"It looks like he's walking away from everything. Like he's given up."

Entered the "Sting Song Title" contest with this photograph, for "Message In A Bottle". [link]
Hosted by

"Seems I'm not alone at being alone,
Hundred billion castaways, looking for a home,
Ill send an s.o.s. to the world,
I hope that someone gets my..
Message in a bottle, yeah."

Too late to be a dreamer?

Il viaggio stesso è la destinazione. A meno che non si avverino i sogni più impossibili, non la troviamo mai quella maledettissima destinazione. Per quanto si viaggi, alla fine si torna dove si è iniziato. Sempre in tondo. Giriamo in tondo, e non ce ne accorgiamo mai. Non fino a quando siamo tornati all'inizio. Tornati all'inizio ci sembra sempre così orrendamente familiare l'aria che respiriamo. Come fosse diventata marcia. Tornati all'inizio vediamo la strada spingersi oltre, per tornare nuovamente all'inizio. E poi ancora. E ancora. E allora se tornassi indietro invece che proseguire avanti? Vedrei l'incrocio segreto dove ho preso la strada sbagliata per tornare da dov'ero venuta. Mentre nessuno guarda, mentre nessuno controlla. Perchè nessuno se l'aspetta che io sia lì. Contro la corrente. Contro il flusso naturale e monotono della vita.

Ora non basta più sognare. Bisogna essere furbi.

Perfino a sogni diventano monotoni. Uguali.
Diventano routine.